Магический сосуд

Меж поведеньем старика
И светосилой излученья!
Всегда журнальная срока
О слабости иль силе света,
Что род поэтов испускал,
Была прообразом ответа
В каком настрое Боже встал.
Так, например, когда ленились
На Землю Музы вылетать,
Чтоб в люд поэзию вдыхать,
И все тщедушней к небу вились
От них зажженные костры –
В те дни особенно остры
Бывали взрывы раздраженья,
Особо часто Бог ворчал
И нездоровье отмечал.
Как тут не сделать заключенья
О существующей связи!
Теперь мне только Муз осталось
Получше вывалять в грязи,
Чтоб им от Господа досталось,
Дабы расправу учинил –
И тем себя похоронил!
(к Богу)
С чем ты и справился успешно!
(продолжает)
Не атакуя, прямо в лоб,
(Нельзя здесь действовать поспешно)
Я начал длительный подкоп
Под твое, Боже, к ним доверье:
Стал угли слухов раздувать –
Что, мол, внушают лишь безверье,
Не дух летают поднимать,
А только ниже опускают,
И вот поэты в мир пускают
Полки безнравственных стихов,
Громящих в людях добродетель;
Был под рукой всегда свидетель
Сих неуемных шутников
(Ух, помню сколько впрыснул яду,
Когда поднес «Гаврилиаду»!)
Здесь и художников приплел,
И композиторам досталось,
И гнев на скульпторов навел,
(Все это с тщаньем подбиралось
И между прочим подавалось)
И долгожданный день настал!
Ты Муз летучее семейство
В сосуд во гневе затолкал
И пробкой завершил злодейство.
Но чистоплюйство – твой порок,
Ведь хладнокровно пред собою
Ты лицезреть сосуд не мог –
А тут я вырос пред тобою!
И ты его мне в миг спихнул!
Дальнейшее уже известно…
Эй, стража! Взять под караул!
И увести!
(Всех выгоняет и остается
один с сосудом)
Как мыслям тесно,
Сшибаются одна с другой
И высекают уйму планов!..
Но все же надо на покой.
Ведь даже схватка меж титанов
В сравненье с нашей – ерунда!
(берет сосуд, осматривает,
встревожено говорит)
А в пробку молния попала
И кучу трещин разбросала!..
Чуть не случилася беда!
Скажу своим, чтоб верх залили
Смолой волшебной на века,
Да под охрану поместили,
Чтобы уже ничья рука,
Как ни старалась, не открыла
Сей замечательный сосуд.
Разбить его – напрасный труд –
Какая б мощь его не била!
Лишь только истинный поэт
(Раз в речи Бога пробежало)
Его пробьет. Но их здесь нет,
Да и в миру осталось мало
От бога пишущих певцов,
Все больше мелочь, рифмоплеты,
Толпой бездарнейших стихов
Забивших книжек переплеты,
Имеющих один талант –
Нюх верховой наиострейший,
Пахнуло сверху – и милейший
Уж стойку сделал, ждет команд!
Сказали: «Фас!» - и он уж строчит,
В награду деньги и посты,
Хотя в стихах он – глупый кочет –
Лишь только пачкает листы.
Сюда поэтам не добраться,
Хотя б и знали про кувшин.
Так что не стоит волноваться
И прибавлять себе морщин.

Действие третье

Комната. Ночь.
За столом сидит Поэт

Поэт

Как прежде радостно писалось!
Перо летало по листу,
И по нему, как по мосту,
Вниз вдохновенье устремлялось,
В созвучья разводя слова,
И строки музыкой звучали -
Теперь сипят едва – едва

Купить детский Спортивный костюм для мальчиков.



Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22


Публикации по теме: